..."милая, ты - моя дочь, а нас просто так нельзя бросить!" (с)))
Мне не будет больно. Не в этот раз! Не в этот раз!
Возможно, точка еще не поставлена, но имеет ли теперь это смысл? О чем тут говорить? Все темы, кажется, уже исчерпаны, а начинать их снова просто нет сил. Все имеет смысл оставлять смысл. Я не люблю бессмыслицу, а в тебе... Прости, но в тебе, видимо, больше нет смысла.
Чего стоит боль? Пары-тройки загубленных нервных тканей, да чая. Да, именно чая, черного крепкого чая.
Ничто так не держит нас как самолюбие. Особенно уязвленное. Даже любовь, искренняя и настоящая нас не держит столь сильно, как самолюбие. Это особый архимедов рычаг для нашего сознания и безумства.
Неопределенность... Терпеть не могу. Что да как?!
Вот сидит передо мной мальчик сейчас. Ну страдает, типа. Надрался как скотина, несет ересь какую-то. Выглядит, конечно, жалко. Дико жалко. Не мне, конечно. Мне его не жаль. Потому что исход всего его горя мне уже известен. И он вовсе не печален. Правда. Это вовсе не печально. Ну побегаес он за девочкой, ну пострадает. Ну получится так, что разлюбит он ее. Ну отправится за новой крошкой и будет уже по новой напиваться и страдать.
Так-то и все. Все на свете. Все проходит. И это пройдет. И будет нести в себе новый смысл, который напрочь перечеркнет прежний.
Все будет хорошо. Все будет очень хорошо. Очень хорошо.
Мне только стоит это пережить.
Скоро у меня будет все, о чем я искрене мечтаю: и платье-свитер из Ла Редут, и много-много шмоток из Ривер Айленд и духи Дольче, и пудра Живанши и все-все-все. А главное счастье. Которое я подарю кому-нибудь очень хорошему, кому-нибудь настоящему. Я уже жду его.
Возможно, точка еще не поставлена, но имеет ли теперь это смысл? О чем тут говорить? Все темы, кажется, уже исчерпаны, а начинать их снова просто нет сил. Все имеет смысл оставлять смысл. Я не люблю бессмыслицу, а в тебе... Прости, но в тебе, видимо, больше нет смысла.
Чего стоит боль? Пары-тройки загубленных нервных тканей, да чая. Да, именно чая, черного крепкого чая.
Ничто так не держит нас как самолюбие. Особенно уязвленное. Даже любовь, искренняя и настоящая нас не держит столь сильно, как самолюбие. Это особый архимедов рычаг для нашего сознания и безумства.
Неопределенность... Терпеть не могу. Что да как?!
Вот сидит передо мной мальчик сейчас. Ну страдает, типа. Надрался как скотина, несет ересь какую-то. Выглядит, конечно, жалко. Дико жалко. Не мне, конечно. Мне его не жаль. Потому что исход всего его горя мне уже известен. И он вовсе не печален. Правда. Это вовсе не печально. Ну побегаес он за девочкой, ну пострадает. Ну получится так, что разлюбит он ее. Ну отправится за новой крошкой и будет уже по новой напиваться и страдать.
Так-то и все. Все на свете. Все проходит. И это пройдет. И будет нести в себе новый смысл, который напрочь перечеркнет прежний.
Все будет хорошо. Все будет очень хорошо. Очень хорошо.
Мне только стоит это пережить.
Скоро у меня будет все, о чем я искрене мечтаю: и платье-свитер из Ла Редут, и много-много шмоток из Ривер Айленд и духи Дольче, и пудра Живанши и все-все-все. А главное счастье. Которое я подарю кому-нибудь очень хорошему, кому-нибудь настоящему. Я уже жду его.