..."милая, ты - моя дочь, а нас просто так нельзя бросить!" (с)))
Как бывают запоздалы извинения..
Как бывают они бессмыслены и бесполезны.
И тем не менее.

Прости меня. Прости меня за мою несмиренность, за мою строптивость, за моё непослушание...
Прости за каждый вздох, что делал ты в расстройстве.

Как поздно, бывает, осознаем мы весь крах наших действий. Когда нами движет затуманенный взор, когда идешь наощупь.
Сломленных веток не взрастит дерево. Просто хочется верить что ветка не доконца иссохлась, не до конца мертва.

Тишина... Тишина вокруг. Привычный шум заглушен. Вакуум. В вакууме ничего нет. Вот и меня словно нет. И словно не будет.

Прости меня, родной, за то, что я так безжалостно и жестоко, порой, порывалась в своих смятениях. За то, что, сама того не ведая, шла на глубину, надеясь кончиками пальцев нащупать уже песок. Не от не любви я оставляла тебя, не от не веры. От себя.
Прости за то, что не успела стать такой, ккакой нужна была тебе. Такой, какой я будоражила бы твой сон, твое существование. Такой, какой ты никогда меня не знал. И не узнаешь.

И говоря "прости" я говорю самые настоящие буквы: "п", "р", "о", "с", "т", "и". В которых, возможно, более нет смысла и более нет нужды. Я не ищу выгоды, я не прошу остаться. Я лишь хочу чтобы ты знал, что я осознала. Я все осознала...

Я люблю тебя, и я отпускаю тебя. Я отпускаю тебя любя... Я смиренна с твоим решением.

Прости, если сможешь... Прости, родной, если тебе это нужно...