На утро тяжело.
И пишутся стихи.
И чтобы не случилось не со мной. Ты промолчи.
И ждет в стволе патрон.
Изъедены стихи.
И прямо перед дверью, самой мелкой дрожью рук, ронять ключи.
Последний красный день.
И в зеркале видны.
Бессонницей измучаю надолго я теперь, все простыни.
Когда уходит ночь.
Все кажется темней.
И тонкий шлейф духов, изорванный давно, покажется сильней.
Самым натуральным образом устала.
Заебала эта канитель.